Superata,
almeno si spera, la fase pandemica, il Premio Poeta Bosino dell'anno è
ritornato in presenza. Durante la tradizionale cena della Giöbia, rallegrata dalla presenza del gruppo folk bosino, è stata
proclamata poetessa bosina 2022 Carlotta Fidanza Cavallasca, la maestrina della
Valceresio, con
la lirica ‘Un dì da pü’. Al secondo posto un’altra donna, Lidia Munaretti, con la poesia ‘Pensèer’. Infine una new entry, il
giornalista e scrittore Federico Bianchessi Taccioli, con ‘Amùur d’un furestèe’.
Enea Biumi
LE POESIE VINCITRICI
UN DI’ DA PÜ
di Carlotta Fidanza Cavallasca
Dopu ‘na nott scüra
là in fund
dadrè du la culina,
al sa s’ciariss ul ciel
cun penelaa leger da lüüs…
Gh’è tanta paas…
dorman i fracass dul dì…
Sü la porta di ur
‘na giurnava növa
l’è lì ca la specia…
Adasi adasi
turnan a cumparì
sagum e culur
e sa sent l’incant
ca ta dà quaicoss
ca sa ripet,
ma ca l’è sempar növ.
L’è ‘l dì ch’al riva
tra vugh e cantà
da üsei,
cul so cavagn da pensà,
da rop bei, da dispiasee.
Un dì da pü da viv
da matina a sira,
bun da fa rinass chi speranz
ca parevan mort
giò in fund al cöör.
UN GIORNO IN PIU’
Dopo una notte buia
là in fondo,
dietro la collina,
si schiarisce il cielo
con pennellate leggere di
luce…
C’è tanta pace…
dormono i rumori del giorno…
Sulla porta delle ore
una giornata nuova
è lì che aspetta…
Pian piano
tornano a comparire
sagome e colori
e si sente l’incanto
che ti dà qualcosa
che si ripete,
ma che è sempre nuovo.
E’ il giorno che arriva,
tra voli e canti di uccelli,
col suo cesto di pensieri,
di cose belle, di dispiaceri.
Un giorno in più da vivere
da mattina a sera,
capace di far rinascere le
speranze
che sembravano morte,
giù in fondo al cuore.
PENSÉER
di Lidia Munaretti
‘Mè ‘na góta d’àqua in sü ‘na
föia,
scarlìgan i mè penséer cunt la
vöia
da turnà indré e pö vugà luntàn
quand la sperànza la gh’éva
nómm “dumàn”.
Quanti “dumàn” trasàa, par
ingenüità,
ciapàa sótt sèla sénza nànca
pensà,
parchè ‘l dì dòpu, già, sa po
mai savé,
al portarà, ‘l füss véra, ’n
quai belée!
Ma ‘l témp, par disprées, al
cùrr ‘mè ‘na spìa,
‘l sàlta, ‘l pìrla, ma pö ‘l
sa ferma mìa.
Quèll ca gh’hémm da fa, ‘l va
fai ai nòstar dì,
prìma da truvàss vöi, stràcch
e invegìi.
Però in fùnd al cöör gh’ho
anmò ’n quaicóss
ca ‘l rüga, ca’l dà la
mösta a ricugnóss
dabun, che ‘l mè santée, fin
chì, l’ho buzzàa:
mò podi ‘na innànz, dasìn cun
dignitàa.
PENSIERI
Come una goccia d’acqua su di
una foglia,
scivolano i miei pensieri, con
la voglia
di tornare indietro e poi volare
lontano
quando la speranza aveva una
nome “domani”.
Quanti “domani” sprecati, per
ingenuità,
sottovalutati senza neanche
pensare,
perché il giorno dopo, già,
non si può mai sapere,
potrà portare, fosse vero,
qualcosa di grazioso!
Ma il tempo, per dispetto,
corre velocemente,
salta, piroetta, ma non si
ferma. Quello che dobbiamo fare,
deve essere fatto senza
perdere tempo,
prima di trovarsi vuoti,
stanchi, invecchiati.
Però in fondo al cuore ho
ancora qualcosa
che rimescola, che sprona a
riconoscere,
davvero che il mio sentiero,
fin qui, l’ho trovato,
adesso posso andare avanti,
piano, con dignità
AMUR D'UN FURESTEE
di Federico Bianchessi
Taccioli
Mi sunt mia nassù propri chi,
bel
Varés
vegnù da ben fora, ‘n àsen
furestee;
Bubià, Masnagh, Casluncio,
Camairagh
ghe sto apena da ‘na brencava
d’ann,
sa sent, sa ved, che in sto mè
parlà
busin
scarlighi anmò e và, intend,
scusèm un bott,
se te vorat cureg mi saress
cuntent,
semm semper a temp par indurà
la ment,
st’asen g’ha voja da cantà en
tà
lengua
ol tò dialett ch’al sona inscì
alègher
ch’in pee sott’al bongbong del
Bernascùun
well, Varés, ma senti
finalment a
cà.
E quand ch’el miri al gran
cedar
secular,
in dul giardin cunt ul Rosa
sul
fundal,
senti l’immens, e ‘l nient, e
‘l temp brusàa
menter se dislengua al su in
dul lagh durà
insiema a tucc i sogn d’un fiò
cal
spera,
ma al po piov o tirà vent, al
po fiucà,
quand dervi la finestra e me
riva
su
ul ciciarà di tusann dal
prestinè
e ‘l meccanich ch’al discur de
l’Emmevì
cunt ul gommista centaur de la
Vespa,
e al café l’avucàtt arringa al
dutur,
bien, Varés, ma senti
finalment a cà.
L’alter dì dal pugiò dra Maria
dul
Munt,
la man pugiada sura ul cartel
da
brunz
dul Papa sant ca l’è vegnù su
a
pè,
l’istess che ‘n dì a basà giò
ul me
paes,
te vardavi là, burgh en pas,
ul cor
vert,
e ma vegnuu da ringraziàtt,
sunt
sincer,
va’, che se m’ariva su anca ‘l
magùn,
l’è assee un cicinin al
Burducan,
subit ma senti ul Re dul
Carneval,
ciapi la sbilenca e sota a
pedalà,
e vuli cont la grenta d’Ivan
Basso,
bueno, Varés, ma senti finalment
a
cà. .
AMORE DI UN FORESTIERO
Non sono proprio nato
qui, bella
Varese
venuto da molto lontano,
un asino forestiero;
Bobbiate, Masnago,
Casluncio, Camairago
ci sto soltanto da
qualche anno,
si sente, si vede, che
in questo mio parlare bosino
scivolo ancora e via,
capisci, scusami tanto,
se vorrai correggermi,
sarò contento,
siamo sempre in tempo ad
arricchire la mente,
quest’asino ha voglia di
cantare nella tua lingua
il tuo dialetto che
suona così
allegro
che in piedi sotto allo
scampanio del Bernasconi,
well, Varese, mi sento
finalmente a casa.
E quando ammiro il gran
cedro secolare
nel giardino con il Rosa
sullo sfondo
sento l’immenso, e il
niente, e il tempo bruciato
mentre il sole si
scioglie nel lago dorato
insieme a tutti i sogni
di un ragazzo che spera,
ma che piova o tiri
vento, o nevichi,
quando apro la finestra
e mi arriva
il chiacchierare delle
ragazze dal panettiere
e il meccanico che
discute della MV
con il gommista centauro
della Vespa
e al caffè l’avvocato
arringa il dottore,
bien, Varese, mi sento
finalmente a casa.
L’altro giorno dal
balcone del Sacro Monte
con la mano posata sulla
targa di bronzo
del santo Papa salito
qui a piedi,
lo stesso che un giorno
baciò il mio paese,
ti guardavo là, borgo in
pace, il cuore verde,
e m’è venuto di
ringraziarti, dico davvero,
guarda, che se mi sale
anche il magone,
mi basta un goccio del
Borducan
subito mi sento il Re
del Carnevale,
prendo la ‘sbilenca’ e
giù a
pedalare,
e volo con la grinta
d’Ivan Basso,
bueno, Varese, mi sento
finalmente a casa.
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